És hábil com teu punhal. 

Sabes da beleza e do perigo 

Que a ele são inerentes. 

Enquanto com sua ponta 

Escreves poemas de amor, 

Sabes que com seu fio 

Matas as almas que te lêem.

És mestre na arte de apunhalar. 

E eu, 

 Ingenuamente, 

Enquanto leio tuas palavras, 

Deixo-me matar por ti. 

E assim morro, 

Doce e dolorosamente, 

Cruelmente, 

Um pouco a cada dia.